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铜片边缘的接缝在指尖下微微发涩，像一道陈年旧疤，被岁月磨得粗糙却未愈合。甘草的手指停在那里片刻，仿佛能透过那细微的裂痕，窥见深藏其下的秘密。他没有再往深处探查——不是不想，而是不能。有些真相一旦揭开，便如决堤之水，再也无法回头。他缓缓将铜片收回怀中，贴着心口的位置，那里似乎也有一道无形的缝隙，在无声地跳动。
他转身走出旧院。天光已明，晨雾如纱，轻轻覆在青石板路上，映出斑驳树影。昨夜的大雨终于歇了，风也静了下来，街巷间渐渐有了人声。挑担的小贩吆喝着走过，孩童赤脚踩过积水，溅起一圈圈涟漪；远处传来药铺开窗的吱呀声，还有谁家灶上飘出的米粥香气。这一切寻常烟火，此刻却让甘草心头沉甸甸的。他知道，平静只是表象，风波从未真正平息。
他径直走向润安堂后院煎药房。脚步不疾不徐，却带着一种不容置疑的坚定。推开门时，炉火正静静燃烧，橘红的火苗舔舐着陶罐底部，发出细微的噼啪声。雄黄站在炉前，背影挺直如松，双手交叠于身前，目光落在跳跃的火焰上，像是在数着每一缕热气升腾的方向。他已经站了很久，久到衣角都染上了药尘，久到连呼吸都与这炉火同频。
黄连立于侧旁，手中捧着一册《本草拾遗》，书页泛黄，边角微卷，显然是常翻之物。他的手指搭在纸页上，却没有翻动，目光也没有落在字里行间。他的视线虚浮着，似在看火，又似在回忆什么遥远的事。眉宇间藏着一丝不易察觉的委屈，还有一份更深的隐忍——那是多年忠心却被误解后的沉默。
甘草站在门口，并未立刻开口。屋内药香浓郁，夹杂着黄连根须特有的苦味，沁入肺腑，令人清醒。他缓步走入，声音低而稳：“昨夜你二人所为，我已尽知。”
话音落下，空气仿佛凝滞了一瞬。雄黄依旧不动，只抬起手，用铁钳轻轻拨了拨炭火，焰头随之压低了些许，像是要把某种情绪也一同压进灰烬之中。
“黄连递药时眼神专注，未曾有一刻游移。”甘草继续说道，语气平和却不容回避，“他守的是药性，也是你教的规矩。你说他当日未拦白术服药，可你忘了，他劝过三次，是你自己执意加量。”
这句话如同一根细针，精准刺入雄黄心底最柔软的地方。他的手指几不可察地颤了一下，指节因用力而泛白。那不是愤怒，是痛——一种深埋已久的自责，终于被人当面揭起。
“你迁怒于他，”甘草的声音依旧不高，却字字清晰，“是因为你自责更深。你信错了阿胶，用错了苍耳子，疏于察人，才是祸根。但这账，不该算在他头上。”
黄连低下头，喉结滚动了一下，像是咽下了千言万语。他的眼眶微微发热，但他咬住了牙关，不让任何情绪溢出。他是医者，不该轻易动情；他是弟子，更不该在师父面前显露软弱。可这一刻，他忽然觉得胸口堵得厉害，仿佛有无数陈年的药渣堆积在那里，压得他喘不过气来。
甘草退后两步，袖袍轻摆。“你们师徒，共煎一剂安神汤。”他说，“火候由你们定。”
说完，他转身离去，席帘垂落，隔开了内外两个世界。门扉合拢的那一瞬，仿佛也将一段过往轻轻掩起。
炉火依旧静静烧着，光影在墙上摇曳，映出两人交错的身影。良久，雄黄终于开口，声音沙哑而低沉：“我记得……你第一次煎药，是在七岁那年。”
他顿了顿，像是在努力从记忆深处打捞那个冬月寒夜的画面。“那天夜里大雪封门，我咳得厉害，几乎喘不上气。你端来一碗黄连水，小手冻得通红，却坚持说‘师父喝了就不喘了’。”
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